Gastón Baquero
Poeta y crítico cubano
Gastón Baquero nació el 4 de mayo de 1914 en Banes, Cuba.
Graduado como Ingeniero Agrónomo, durante los años 40 trabajó como periodista en los diarios Información y Diario de la Marina. En esa época también tradujo a poetas europeos y norteamericanos y participó en las campañas de la democracia socialcristiana.
Fue colaborador de Orígenes, la revista fundada por José Lezama Lima. Se exilió tras el triunfo de la Revolución Cubana, en 1959. Después de Estados Unidos, residió en Madrid, España.
Su obra poética, parcialmente recogida en 1984 (Magias e invenciones) y reunida en 1995, comprende Poemas (1942), Saúl ante la espada (1942), Poemas escritos en España (1960), Memorial de un testigo (1966) y Poemas invisibles (1991). Entre sus obras de crítica figuran Ensayos (1948), Escritores hispanoamericanos de hoy (1961) y Darío, Cernuda y otros temas poéticos (1969).
Residió en un geriátrico durante sus últimos años. Después de quedar sin habla por una trombosis, Gastón Baquero falleció de un infarto cerebral el 15 de mayo de 1997 en un hospital de Madrid.
Obras
Poemas (1942)
Saúl sobre su espada (1942)
Ensayos (1948)
Poemas escritos en España (1960)
Escritores hispanoamericanos de hoy (1961)
Memorial de un testigo (1966)
La evolución del marxismo en Hispanoamérica (1966)
Darío, Cernuda y otros temas poéticos (1969)
Magias e invenciones (1984)
Poemas invisibles (1991)
Indios, blancos y negros en el caldero de América (1991)
Acercamiento a Dulce María Loynaz (1993)
La fuente inagotable (1995)
Ensayo (1995)
Soneto para no morirme
Escribiré un soneto que le oponga a mi muerte
un muro construido de tan recia manera,
que pasará lo débil y pasará lo fuerte
y quedará mi nombre igual que si viviera.
Como un niño que rueda de una alta escalera
descenderá mi cuerpo al seno de la muerte.
Mi cuerpo, no mi nombre; mi esencia verdadera
se inscrustará en el muro de mi soneto fuerte...
De súbito comprendo que ni ahora ni luego
arrancaré mi nombre al merecido olvido.
Yo no podré librarle de las garras del fuego,
no podré levantarle del polvo en que ha caído.
No he de ser otra cosa que un sofocado ruego,
un soneto inservible y un muro destruido.
